¿Si Azorín afirmó, categórico: «Clarín es, sencillamente, el primer literato español de su siglo», qué más podría decirle al joven visitante de librosmorrocotudos.com, ávido de buenas lecturas, para animarlo a leer La Regenta?
En mi caso -joven del siglo XX- debo decir que mi tío Antonio -a quien sus hermanos apodaban El Camborio- un 13 de junio, día de nuestro santo, tuvo la delicadeza de obsequiarme un ejemplar de La Regenta, publicado por la editorial mexicana Porrúa, dentro de su colección «Sepan cuántos». Lo primero que hice fue abrir el libro, empastado en tela, para oler el aroma a tinta fresca que despedían sus luminosas páginas. Mí tío, Senador de la República, orador de voz grave, que practicaba la sutileza como el propio Clarín me dijo: «si te gustó el Quijote de la Mancha, te va a encantar La Regenta, a fe mía, ambas obras poseen casi la misma calidad literaria». Finalmente, coincidí con mi tío: la obra me pareció estupenda.
Ana -la regenta- se debate entre la gloriosa beatitud de una dama de buenas costumbres y la sabrosa licencia sexual. Sin duda es una víctima de su propia belleza, ya que por ser bonita y diferente a todas, la sociedad de Vetusta, que no es otra ciudad que la misma Oviedo, la envidia y le causa severos problemas. Además Ana se encuentra en el centro de un doble triangulo amoroso, integrado por ella, su marido el regente Víctor Quintanar, quien por su edad más juega el papel de padre de la hermosa joven, don Fermín de Pas y el joven político Álvaro de Mesía. Es claro que se repite el drama de Emma Bovary, pues Clarín transita del realismo flaubertiano al naturalismo de Zola, y lo hace con notas sobresalientes.
Así, entonces, esta hija de un militar librepensador y una bailarina italiana, tal vez se convierta en el primer amor de aquel adolescente que se atreva a seguirla a través de las páginas que constituyen una de las más grandes novelas escritas en nuestra lengua. Algo así como le pasó a Mario Vargas LLosa -nuestro flamante Nóbel- cuando descubrió a Madame Bovary, quien le inspiró un notabilísimo ensayo sobre la bella y trágica Emma.

Después, corriendo el tiempo, interesado por la vida y obra de nuestro ilustre Leopoldo Alas «Clarín», me enteré que murió, víctima de tuberculosis -como D. H. Lawrence- a las siete de la mañana del 13 de junio de 1901, en Oviedo, España (había nacido el 25 de abril de 1852 en Zamora, España), precisamente el día de San Antonio de Padúa, fecha que compartíamos mi tío Antonio y yo, pero ya no pude comentarle nada, ya que el también había rendido cuentas al Creador. Era entrañable mi tío, de quien heredé la costumbre de recomendar libros a mis amigos.
Matías Antonio Ocampo Echalaz

“El resto de la vida”, de Ángeles Caso es una historia de amor cercana al realismo mágico, una historia de “fantasmas” en la Europa desarrollada y tecnológica, una nueva revisión de un mito clásico (ésta vez el de Orfeo y Eurídice), que revolotea siempre en el fondo del relato y es otra vuelta de tuerca a esa eterna pregunta por el alcance del amor: ¿hasta dónde puede llegar?, ¿hasta más allá de la muerte? Sin esquemas religiosos a la vista.
Pero, es más. También está la pregunta de si uno puede cumplir su propia voluntad a pesar de los sentimientos del otro, hasta dónde le es posible a un hombre maltratar a una mujer, sobre qué bases se asientan las relaciones de pareja, y algún otro asunto propiciado por un final abierto (o quizás demasiado cerrado).
¿Son demasiadas preguntas para una novelita corta? En sus apenas ciento cincuenta páginas (que no llegan) hay todo eso y más: una descripción de paisajes bella en la dureza de la geografía y el tiempo, un mundo de sueños, la ciudad frente al campo, las tradiciones que aún pueden quedar de enganche con el pasado,…
Interesante y breve, se lee en un par de sentadas.

Andrés López

“El año en que me enamoré de todas” es, en el conjunto de las novelas que acostumbro a leer, algo extraño. No podía ser menos, dada mi relación con los premios literarios.
Suelo obviarlos y la mayor parte de las veces, cuando leo alguno, termino con la misma sensación: resulta bonito, tiene su interés, pero no acaba de engancharme, no “me pide” una buena crítica.
Adelantaré que en “El año…” hay dos novelas diferentes. Es el recurso de que el protagonista encuentre por azar una historia escrita, que, una vez leída, va a marcar la suya propia hasta iluminarla, ilustrarla, hacerla comprensible, contrastarla,…etc.
Y adelanto que esa segunda historia me ha parecido muy hermosa, conmovedora casi. Mucho más interesante que la del protagonista y su año en Madrid.
De cualquier forma esta historia de dos jóvenes tan diferentes, opuestos en muchos aspectos de la vida, tiene su interés y está bastante bien escrita, además de leerse de manera agradecida, agradecida porque resulta difícil (al menos en el cajón del que yo saco mis lecturas) encontrar una historia en la que todos los personajes son agradables, simpáticos, cordiales, … buenos, sin que lleguen en ningún momento a empalagar, sin que dejen de tener sus problemas (reales), sus dudas, sus “defectos”. Y, además, las cosas les salen bien y encuentran trabajo (no el que quisieran, ni el mejor del mundo) y se enamoran de quien deben (después de esos otros amoríos adolescentes, que a veces les hacen sufrir) y abren el futuro de par en par, aunque sea construyéndolo con los trocitos que pueden robar al pasado, en palabras del protagonista.
Novela amable, en fin, para pasar dignamente el rato.
Andrés López